Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Борис Кутенков

г. Москва

«БОЛИ, БОЛИ, МОЯ СТРАНА…»

НЕБЕСНЫЙ ФОНАРИК

Игорю и Полине Дудкиным

Только снег. Только музыка белого блуда.
Тонкий утренний дым - низачем, ниоткуда.
Только хрупкая память зимы.
Высоко-высоко, за домами-горами
твой небесный фонарик в полёте сгорает
и пикирует вниз, на холмы.

Ты же помнишь, как было и пусто, и просто,
как летело в ладони небесное просо,
как мерцала дурацкая цель.
А теперь - сто желаний исполнивший за день,
подустав от забот об одном адресате,
ты - в падении, в точке, в конце.

Адресат выбывает из рамок, традиций.
Ты не знаешь ни где он, ни - что ему снится,
ни - куда дозвониться домой.
Он живёт по-иному, он - прочие люди.
Умирает конверт на серебряном блюде
с поистёршейся ложной каймой.

Покорившийся мертвенным снам снегопада,
день отстиран от зимнего пота и чада.
Скоро имя ему - тишина.
Песня детства мелькнёт меж стволов, как лисица.
Завтра утром опять ничего не случится:
друг уйдёт. Отвернётся жена.

И пока ты сливаешься с музыкой блуда,
к снам чужим примеряешься, ищешь маршруты
в направленьи "всегда и везде",
пламенея меж пальцев то ярче, то громче, -
от тебя остаётся лишь тающий прочерк.
Белый прочерк на чёрном листе.


* * *

Победно губы надуваешь,
как в детском холостом бою,
плюёшься в цель, не попадаешь:
"Люблюлюблюлюблюлюблю".

Но, видя, - нулевые шансы,
глотаешь боль, как "Спрайт" в жару,
капризно воешь по-кошачьи:
"Умруумруумруумру".

Но - смерть прожуй, на вкус проверь, и -
как скальпеля прикосновенье
к свеженаложенному шву:
"Живиживиживи. Живу".


* * *

По ночам превращается память в чудной палимпсест:
все, кто предан тебе, предстают на одном колесе
испытанья, - а ты наблюдаешь, и зряч, и бессилен;
ничего изменить не умеющий зреньем двойным,
ты заранее знаешь, кто первым слетит, кто вторым.
Все уйдут в никуда. Растворятся в сиянии синем.

Видишь точно - в какую минуту, в котором году:
отряхают песок, принимают за пафос беду,
вереницей обид устремляются в росное утро;
твой недавний собрат, помогавший в несенье креста, -
и ему надоест постепенно твоя маета,
и незрячей сестре - всё, как ты, прозревающей мудро.

Никого не щадит полый шар, отрывной календарь;
никого ещё нет - а от них уже нет и следа.
Всё начнётся - и тут же кончается. Звёздно и хрупко.
Снежно кружит земля. По орбите плывёт колесо.
На ладони зимы засыпаешь - нелеп, невесом,
вспоминая пророческий бред уходящего друга.

Там, в обители мистика, - Библия с краю стола;
в аскетической кухне - сиротский осколок стекла.
Темнота, и юродство, и страсти по нежной Диане.
Послезавтра уйдёт колдовство - ни тебя, ни его.
А потом обернёшься - ни памяти нет, ничего:
только зренье забрезжит - и тоже померкнет в тумане.


* * *

забыть бы что-нибудь нарочно
и под предлогом плыть туда
где ночь подряд в окне барочном
светилась дурочка-звезда
она светилась и светила
и грела словом на губах
которое свободно было
нам говорить шутя впотьмах
а нынче нынче как ни целься
не хватит пуль произнести
в краю родном зашкалил цельсий
и ни предлога ни звезды
молись и лбом о стену бейся
зверину-боль корми с руки
алеет парус-компанейский
у берега москвы-реки
на нем вечерняя пивная
что хочешь пей гуляй играй
а он блаженный просит рая
как будто есть на свете рай
и можно снова всё спокойно
начать с нуля одной строкой
как будто в чём-то или в ком-то
хотя бы в чём-то есть покой


* * *

у собаки боли
у кошки боли
у страны моей заживи
Геннадий Каневский



Боли, боли, моя страна,
боли, не заживай.
За всех, за всех – сполна, сполна,
чью боль не зажевать,
не спрятать в золотой песок
туземного Бали;
чей вид – убог, чей дух – высок,
за них – боли, боли.
Веди сама с собой бои
в пространстве болевом.
Всё лучше, чем враги твои,
чем тот Наполеон,
что ткнёт в тебя иглой копья,
как в шарик бильбоке:
плыви, паскудная моя,
по матушке-реке.
За всех, кто духом пал в ночи,
кому с неё не встать,
катайся по полу, рычи
зубами тишь да гладь.
Пусть щерится гоморра-ночь,
в дому родном содом –
приди, когда совсем невмочь,
давай болеть вдвоём.
Болеть везде, болеть всегда -
в невзгоде и в пыли.
Не отставай, моя звезда:
терпи. И вновь боли.

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Борис Кутенков

Родился в 1989 году в Москве. Студент Литературного института (семинар С.С. Арутюнова). Стихотворения и статьи печатались в «Литературной газете», «Студенческом Меридиане», газете «Литературна...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

ВЕЕР НЕГЕРЦОГИНИ. (Критика), 143
ВОТ ИДЁТ ДРОВОСЕК ОСТОРОЖНО ПО МИННОМУ ЛЕСУ… (Поэзия), 136
ТАК СВЕТ И УЖАС ГОВОРЯТ… (Поэзия), 135
БОЛИ, БОЛИ, МОЯ СТРАНА… (Поэзия), 115
Я ПОЛЮБИЛ ТЕБЯ ПОЧТИ, МОЙ ВНУТРЕННИЙ СТАРИК... (Поэзия), 85
ЗДЕСЬ ЛЮБОЙ ПРОИСХОДИТ ИЗ ДЕТСТВА... (Поэзия), 81
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru