Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Борис Кутенков

г. Москва

«Я ПОЛЮБИЛ ТЕБЯ ПОЧТИ, МОЙ ВНУТРЕННИЙ СТАРИК…»

* * *

Тропа приоткрыта луной, как контекстом - пароним.
Садовые лилии в гуле ночном потонули.
Фрагменты мозаики, скрытой от глаз посторонних,
Проносятся, в гамму собраться спеша цветовую.
И в смальте блеснули: смешливость лазурного взгляда;
Плетень, иссушённый пастельно-недвижимой ленью;
Пастух, матерящий козу, что отбилась от стада,
И день по-над всем – чуть звенящий, сосудистый, летний.
О Господи, лето, и я – невидимкой, пыльцою…
Ещё ни о чём не жалеет грядущее Слово,
Не знает, чем станет – началом ли света, концом ли,
Цветочным жужжанием, запахом, выкриком совным.
Садовые лилии. Тень фонаря. Копоть детства.
Спондей, обронённый в траве егозливой природой.
Тропа, приоткрытая сном, как омоним – контекстом.
...Ещё ощущенье, и контур – на ощупь, на одурь.


* * *

упасть, изваляться в святой и блаженной грязи.
сродниться с бензиновой лужей, бузинною веткой.
черкая изломанным стержнем, вдруг затормозить
и снизить себя до размеров помарки, пометки.
а всё начиналось красиво, крути не крути!
«крутой поворот» доносился из старой кассеты
(её затыкали на фразе про «холод в груди»).
о, вещая явь, что ни шаг, подавала приметы!
но было ль до них, если пел родниковый прибой
и в пригоршни било ключом серебристое чудо?..
и с дрожью земной бог шептался с тобой и со мной
глаголом корявого пня и юродивой люды,
болотных низин и старухи с извечной клюкой...
природа вручала ключи перепончатой тайны,
и лето стояло, - такое, что - боже ты мой! -
ни в сказке сказать, ни воспеть пересохшей гортанью.
... теперь, с тех высот, где не слышно, о чём говорю
(но я говорю - и с небес облетает эпоха) -
я всё ж воссоздам - эти дни не по календарю,
где было вовсю хорошо, даже ежели плохо,
и было легко возвернуться, безумства не скрыв,
в бузинную явь и приют избяного порога.
о, ломаным стержнем, с помарками, наискось, вкривь -
кому, как не нам, их воспеть и оставить до срока?..
лишь, глядя лениво в глаза непролазных дорог,
музыкою белого сна не укрытых покуда,
фальшиво играет на скрипке отшельницкий бог.
да плачет, да плачет ночами блаженная люда.


* * *

когда отплывает душа, выплывают земные заботы.
земные дела, словно в древней элладе ряды кораблей,
друг друга спешат затопить, и солёные капельки пота
блестят на покойницком лбу - легче таинства, клети светлей.
иное помыслится вслух, но никто не воскликнет о смерти.
и слово базарной торговкой не станет просить о цене.
а небо столпом соляным или пешкою перес-реверте
замрёт; о, упасть не упасть - относительно, разницы нет!
и, как бумеранги веков, отлетая в острог первородства,
гордыня, и счастье, и боль на иные вернутся круги.
... когда отбредает душа, говоря, что устала бороться, -
она продолжает бороться. морям неродным вопреки.
бесплотной прорехой останется, душной жаровней, трухою.
безделицей, облаком, светом, что пальцем господним ведом.
душа не собьётся с пути, если время стоит над душою.
душа не покинет острог. ибо он предначертан путём.


* * *

Держа онемевшую руку,
На вечную глядя межу,
Кто б ни был ты – друг ли, подруга, -
Я место тебе покажу,
Откуда небесная бездна
Чиста, как мечта и слеза;
Где можно бесстыдно и честно
Смотреть только книгам в глаза;
Где время, налитое жаром,
Сочнеет меж кронами строк,
И стынет гордыня навара
Дурного, как чай-дристунок,
И рвётся кривого покроя
Тоска, что халат на крючке,
И горло, хрипящее кровью,
Скрывается в каждой строке.
И в страхе молчащее Слово,
И каждый исторгнутый звук
Такого исполнены зова,
Что людно… и пусто вокруг.


* * *

Уж если уходить - на зов, на дым,
На свет рябины в пасмурном окне,
Где боль сцепилась с ветром ледяным
И чертятся зигзаги в вышине,
Где, перестав себя отождествлять
С безумной белкой в вечном колесе,
Я получу заданье умирать
Привычным студиозусным эссе.
Протиснется душа в дверной проём,
Потом рванётся в лестничный пролёт,
Но с памятью о небе и былом
Вернётся и, пожалуй, доживёт.
Останутся скамейка и окно,
Рябина, дым, - и лишь тебя здесь нет.
А ты уже летишь, - и всё одно, одно...
... Ну дай, я поцелую твой портрет.


* * *

здравствуй, звёздная родина, вечная мать-перемать.
что, нелётная нынче погода - тащить из болота?..
помнишь, насмерть сцепившись, когда-то умели мечтать.
занималась заря и чертила нам время прилёта.
мы парили легко, и под нами стелилась страна.
самолёт поднимался, внизу серебрилась лощина.
ты была мне прекрасна настолько, насколько страшна.
окровавленный рот зажимала, по небу тащила.
вот он, город мечты, вот он, детства бессмысленный скит,
и одно за другим возникают ушедшие лица.
я бы взял их с собой, поднял в воздух - но кто разрешит?
мы спустились на землю, едва не сумев оступиться.
ночь сомкнула хайло, словно зубы стозевного льва,
ядовитой слюною нам в души попала, не целясь.
нас глодала с рычаньем бродячая шавка-москва.
нас макдональдс блевал и молола трамвайная челюсть.
только ты оторвалась - попробуй, слови на лету,
из-под ног ускользнула нетвёрдою почвой болота.
я кричу: "погоди", просыпаясь в холодном поту.
... сине-ровное небо. пунктирное время прилёта.


* * *

я полюбил тебя почти, мой внутренний старик,
мой самый главный враг, мучительный и жуткий.
я выдумал его в бреду и вычитал из книг,
а он остался ради шутки.
он от меня прогнал людей, шепнув им, что почём,
решёткою меня отгородил от бога.
а я молчал, ведь старикам везде у нас почёт,
а мне, а мне - одна дорога.
мы чаще порознь, но одни и те же видим сны.
он говорит со мной - я затыкаю уши.
мне голос был: «убей его», но силы неравны,
и раньше он меня придушит.
он пишет на моей крови хорошие стихи.
за каждый выкрик в них - удар ногой по почкам.
я сваливаю на него ушибы и грехи,
я - только плёнка, оболочка.
«ужо!». он за руку берёт и тащит за собой,
захлопнув перед носом челюсти трамвая.
кричу, бегу наперерез. но тонет голос мой,
затормозить не успевая.

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Борис Кутенков

Родился в 1989 году в Москве. Студент Литературного института (семинар С.С. Арутюнова). Стихотворения и статьи печатались в «Литературной газете», «Студенческом Меридиане», газете «Литературна...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

ВЕЕР НЕГЕРЦОГИНИ. (Критика), 143
ВОТ ИДЁТ ДРОВОСЕК ОСТОРОЖНО ПО МИННОМУ ЛЕСУ… (Поэзия), 136
ТАК СВЕТ И УЖАС ГОВОРЯТ… (Поэзия), 135
БОЛИ, БОЛИ, МОЯ СТРАНА… (Поэзия), 115
Я ПОЛЮБИЛ ТЕБЯ ПОЧТИ, МОЙ ВНУТРЕННИЙ СТАРИК... (Поэзия), 85
ЗДЕСЬ ЛЮБОЙ ПРОИСХОДИТ ИЗ ДЕТСТВА... (Поэзия), 81
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru