Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Карен Тараян

г.Москва

ЖИЗНЬ ЭТО КОРАБЛЬ

ЧУЧЕЛО ПЕТУХА

Я смотрю на чучело петуха
пригвожденное к плетеной корзине
с бутафорскими овощами
его морда застыла
в искаженной гримасе непонимания и покорности
перед неизвестным
а красный гребень на макушке слегка изогнут
голова повернута на бок
словно бы петух изготовился для прыжка
глянцевый желтый глаз неотрывно глядит в пустоту
а когти на лапах неестественно растопырены
петух не держится за край плетеной корзины
он вделан в нее металлическими штырями
прикрепленными к шпорам
сердце его не перегоняет кровь
сухожилия уже потеряли эластичность
мышцы не сокращаются
петух замер будто вслушивается в шаги вечности
до того как превратиться в элемент декорации витрины ресторана
петух ходил по двору
пел по утрам клевал зерно топтал кур
изредка получал пинки
подворачиваясь под ноги человеку
идущему через двор к колодцу
мне приносят счет я расплачиваюсь
словно в насмешку над петухом и моими мыслями
женский голос в динамиках поет
пожалуйста небо не надо больнее
здесь мы можем видеть памятник смерти петуха
говорит странный голос у меня в голове
поднимаюсь иду к выходу
поворачиваясь в дверях
в последний раз смотрю на чучело в углу витрины
я тоже сегодня разгадал знак бесконечность думаю я
и песочные часы
стоящие напротив неподвижной птицы
заваливаются на дутый
стеклянный
бок


ХОДУЛИ

Я гуляю по бульварам
на сиреневых ходулях,
голова моя туманна
и туманен абрис мой.
Кучи листьев атакую
так нечаянно багряных,
низкорослые старухи
не угоняться за мной.
Сколько вешнего раздолья
в этой осени неспешной -
слышу песни птиц небесных
и пою под метроном.
Я любовью обусловлен
и гранатами обвешан,
я, как цапля, все заборы
перепрыгну вверх хвостом!
Сколько будет переплетов,
сколько радостных секвенций?
Но тебя в чертах столетья
не премину я узнать.
Я гуляю на ходулях,
пью кефир и чай на третье,
я пишу стихи и прозу
в пожелтевшую тетрадь.


жизнь это корабль

жизнь это корабль
я сажусь в капитанское кресло на мостике
надеваю ковбойскую шляпу и квадратные солнечные очки
со скругленными уголками как у Сталлоне
на мне шорты и гавайская рубаха
она чуть велика и поэтому черт бы с этим
я оставляю ее расстегнутой
я усаживаюсь в кресло и закуриваю сигару
выпустив пару клубов дыма разворачиваю карту
на ней множество флажков и отметин
я выбираю не глядя
тыкаю пальцем в какие то острова
сверху похожие на профиль дамы с вуалью
а черт бы с этим открываю бутыль виски
наливаю в стакан
смотрю как солнце играет по прозрачной стеклянной кайме
делаю глоток и вторая рука сама подносит сигару ко рту
мне не нужно управлять моим кораблем
я просто говорю
сегодня мы отправимся к островам
сверху похожим на профиль дамы с вуалью
и корабль плывет в заданном направлении
мне не нужно содержать команду и платить за топливо
все что необходимо кораблю чтобы плыть
содержится в морской воде
вот я завожу последовательно все двигатели
и корабль ложится на курс
я подхожу к левому борту и смотрю на нос посудины
будущее превращается в прошлое
прошлое в настоящее
настоящее в океан
я сажусь в кресло и думаю
корабль несет меня я повелел попутному ветру дуть в спину
а бурям и грозам пройти стороной
в трюме довольно рому виски сигар и прочих припасов
судно не сядет на мель
подводные рифы не повредят обшивку
встреча с пиратами или с самим морским дьяволом
не произойдет
это не предусмотрено сценарием
я смотрю на небо
в акварельных мазках облаков
слышу как чайки летают над мачтами
надо распустить паруса
хотя спешка нам не к чему
впереди вечности лазоревые просторы покуда хватает глаз
вижу дельфинов в зеленой волне
и летучих рыб с хвостами подобными павлиньим
я потягиваюсь в кресле
и продолжаю создавать этот мир
состоящий из шепота волн и соленых морских поцелуев
жизнь это корабль


БРАТ-ФЕТИШИСТ

Брат-фетишист,
я никогда не бывал в Сиракузах.
Не знаю тамошних женщин и порядков.
Не знаю, пьют ли там аперитивы,
и во что играют по вечерам...
Мне неведомы томные рощи
и золотистые поля
этого благословенного местечка,
а мои знания о флоре и фауне,
населяющей сей чудесный край,
сравнимы со средневековыми
представлениями о форме земного шара.
Может быть ночью у вас знойно и душно,
так, что приходится класть себе на лоб
мокрое полотенце, с тем,
что бы на рассвете оно стало полностью сухим.
Может - напротив - в иные месяцы года
случаются затяжные дожди,
в результате чего весь город
становится похож на грязный бассейн...
Впрочем, первое не отменяет второго.
Ahime, mio fratello,
но я не бывал на могиле Архимеда.
Не слышал плеска волн Ионического моря,
да что говорить -
если когда-нибудь мне посчастливится
побывать в Греческом театре -
я едва ли отличу "Эдипа" от "Эвридики".
Храм Афины Паллады, деформировавшийся
в Кафедральный собор, доступен мне
лишь в непродолжительных сновидениях,
но и этого довольно, ибо как говорил
известный поэт,
"По настоящему величественно лишь то,
о чем можно только догадываться".
Сколько раз я мысленно преодолевал
расстояние почти в две тысячи миль,
в мгновение ока, оказываясь где-нибудь,
в Ухе Дионисия, в каменных сводах которого
до сих пор витают отголоски фраз
давно несуществующих арестантов.
Сколько раз спускался к фонтану Аретузы,
населенному белыми чайками
и неизменным тростником,
что бы устами, жаркими от
нетерпения, напиться воды
и обмыть обожженное мечтами лицо...
Если в нотах написано "соn аmоrе",
только итальянские оркестры
играют с любовью. Остальные играют так,
словно бы все музыканты женаты.
Мне ли тебе рассказывать, брат?
Когда в воскресный день ты
путешествуешь по борделям города,
тебя сопровождает оркестр, играющий
Пуччини и Верди...
Правда, так горячо тобой почитаемое
Capriccio Sinfonico
мне всегда было не по душе...
ах, если бы ты только мог понять -
я никогда не бывал в Сиракузах...

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Карен Тараян

Родился в 1988 г. в Москве. Студент Московского университета печати. Работает редактором. Стихи начал писать в 14 лет. Публиковался в журналах «Футуру-Хутуру» и «Студенческий меридиан», в группо�...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

ЖИЗНЬ ЭТО КОРАБЛЬ. (Поэзия), 73
ПАРТИЯ ДЛЯ БЛОК-ФЛЕЙТЫ. (Поэзия), 71
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru