Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Анна Матасова(Урсула Дар)

г.Питкяранта (Карелия)




ЧЕРНЫЙ ХЛЕБ

Где вишня с горчинкой дрожит над лохматым гнездом,
Ножом перочинным царапаю призрачный дом -
Барак одряхлевший у самого сгиба реки,
Безумный скворечник, в котором поют старики.

Белёсые дети, летучая звонь комара,
Рыбацкие сети, ловившие только ветрА,
Луны золотинки и крылышки божьих коров,
Хрустящие льдинки под крышей сарайки для дров.

Я прыгаю в луже - дожди никогда не умрут,
Из рухнувшей стужи прискачет грибной баламут,
Мы прыгаем рядом, пускаем вдвоем пузыри,
Он делится взглядом - и ты никогда не умри!

Бессмертные танцы - дождливое детство взахлеб,
Отцовское пьянство, звездой поцарапанный лоб,
Собачья пробежка, колючие капли с куста,
Родная ночлежка, сквозная хребтина моста.

А вниз перегнёшься - ленивой реки ширина,
Которой напьешься, лишь выхлебав душу до дна,
Вернешься, шатаясь - всё тот же знакомый барак,
Внутри никогда, никогда, никогда не кончается мрак.

А там тебе скажут - у печки присядь, отдохни,
Сожги свою тяжесть, свои поседевшие дни,
Лошадку качни и начни среди новых планет...
Внутри никогда, никогда, никогда не кончается свет.


* * *

Кто на древней земле, кто бредет по дороге к дому,
где война на войне громоздится железным ломом,
где крыло на крыло, или, может - сугроб в сугробе,
где звезда наголо над могилой в бетонной робе...

Захрустит заберег, да потянет кровавым духом,
полуволк-человек настороженным дёрнет ухом,
кровь залижут ручьи, растворят хрустали-озера,
взвоют души ничьи с безнадёги да с беспризора...

И пойдет ребятня собирать молодые кости,
комарами звеня лес шагнёт к человеку в гости,
похоронят потом вперемешку в одной могиле -
спи в обнимку с врагом, ваши ангелы всё забыли.

Лишь слепая земля, вереница певцов былинных,
языками меля с невозможных мостов калинных,
опалённый родник оградит веков валунами,
только розовый лик с черных досок вздохнет над вами.

Отогреет она, отпечалит из красной глины,
из последнего сна расцарапает в куст малины,
черноземный ломоть поднесёт на теплой ладони,
упокоится плоть, полетят золотые кони...

Так забытый солдат прорастает потом в ребенке,
или выжженный сад снова яблоней гнется тонкой,
так смеётся страна, так судьба заплетает нити,
умирает война, умирает война - живите.


* * *

Желтый город грустит,
Осень нами хрустит,
Черная кошка спит на моем плече.
Так начиналась тьма,
Так начиналась Мра,
Время Египта, тысячелетье Че.

С той стороны стекла
Волчее око Ра
Что ж ты, поэт, дышишь едва-едва?
Повесели господ,
Выжми запретный плод -
Бабочка, тленка, мертвая голова.

Если б ты знал, болтун,
Жажду, а не бодун,
Если б тебя поили кровь и река -
Ты б обманул конвой,
Занырнул с головой
В капельку колыбельного молока.

Гроши и стопари,
Дохлые словари
Лапой сметёт бог с головой змеи.
Знал бы, как голод рвёт
Вспоротый тьмой живот -
Все бы отдал за буханку черной земли...


* * *

Знай, что дерева звонче и яблока зеленей
Небо, в котором птицы старше камней.
Золотое море моё, серебряные берега,
В разговоре язык, как волчонок, утёк в бега.

Да, я сижу у моря, поэт, акын,
А вокруг меня вырастает чернильный тын,
И на каждой тычине - мёртвая голова,
Что, шурша, рассыпает умершие слова.

Погляди-ка, друг, в чернильные дыры сам,
В шелушенье буковок, в щёлканье челюстей,
Тут одна дорога - прямо по небесам,
Небеса недосягаемы для костей.

Но храни - тяни из глубин золотую нить,
Всю в серебряных раззвончивых бубенцах,
Научись молчанье прямо из лужи пить,
Только пьяный поэт может ходить в певцах.

Одиночка-волк познает для начала вой,
А потом рычанье, чтоб перейти на плач.
Самого себя загоняет, хищник, самим собой,
Оттого и голос его до сих пор горяч.

Так в репьях, в снегах, поджарый храня живот,
Первым делом чуешь крови живой родник,
Мертвечиной брезгуешь, падаль не тащишь в рот,
Ибо кровь - единственный проводник.

Оттого и ты захлебнёшься, когда хлебнёшь
И луну, и солнце, и правду мира, и ложь,
Свет во тьме найдёшь, и смерти скажешь - живи!
И тогда, поэт, ты споёшь про небо любви:

Знай, что дерева звонче и яблока зеленей
Небо, в котором птицы старше камней...


* * *

Жить возле кладбища легко.
Ночь - с фиолетом молоко,
Кисель размытых берегов,
Следы волков.

Перила ржавые, балкон,
Где слово капает вдогон,
Когда с дождем наперевес
Приходит лес.

Влезает в комнату, мохнат,
И шваркает жемчужный град
Созревших ягод дождевых
Тебе под дых.

Шаманит что-то за столом,
И старый мир идет на слом,
И новый тычет головой -
Уже живой...

Что нужно лесу моему,
Где звезды бухают во тьму,
Среди бумажного огня
Во тьме меня?

Где каждой веточкой сырой,
Листвой, корнями и корой,
Растёт дохлебный чернозем,
Поёт - во всем.

Нет слова "город" или "век",
Есть глина, зверь и человек,
Есть книга дерева во мгле -
Хвала земле.

Ноябрь залижет языком
Мои молитвы ни о ком,
Вернись к началу, скажет - Тварь,
Ляг в глиняный букварь.


* * *

Мы землю зовем - чернозем,
А хлеб называем - черняшка.
Буханку берет на излом
В мозолях рука-замарашка.

Он вкусный, когда с кислецой,
С дымком на запекшейся корке,
Такой не замесишь с ленцой,
Работу взвалив на закорки.

И пот в нем, и жар, и напряг,
И песня, дрожащая зыбко,
Улыбки простых работяг,
Ответная Бога улыбка.

От Господа - хлеб и земля,
Единой присыпаны солью
Краюхи, ломотья, поля -
С кислинкой, с кровавинкой, с болью.

Покуда огонь не погас
Не будет беды-лихоманки,
Ведь даже могилы у нас -
Как черного хлеба буханки...


* * *

Путь зерна, которым жил:
Колосок колючий ржи,
Светлый купол, темный лес...
Мир, воистину, воскрес.
Деды-прадеды легли
В черный хлеб моей земли,
Черный хлеб, багряный сок...
В божьи руки - колосок.

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Анна Матасова

Анна Матасова родилась в 1972 году в городе Риге. Окончила Петрозаводский педагогический университет по специальности русский язык и литература. Сейчас живет в городе Питкяранта (Длинный Бере...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

КОШКА ГУЛЯЕТ В ВЫСОКОЙ ТРАВЕ… (Проложек), 99
ДЕТСКИЕ СТИХИ. (Проложек), 81
ПРИХОДИМ НОЧЬЮ К МИХАИЛУ ЮРЬЕВИЧУ, А ТАМ – ЖАБЫ! (Юмор), 73
ЧЕРНЫЙ ХЛЕБ. (Поэзия), 68
МЕРТВЫЙ ГОЛОС. (Нечто иное), 68
МЕЛОЧАВКИ (Юмор), 59
ПЕСНИ (Нечто иное), 59
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru